E virou um vício, ser feliz no outro dia... Quando tu apareceu...

Em uma mão coisas a fazer e a outra procurando amigos.
Andando em meio a tiroteios.

Agora aquele quarto cinza é tão pequeno.
E naquele estado interior ao sono onde não se está nem acordado nem dormindo, do seu lado minha alma dorme desarmada. E rende-se. Mas o que me resta se o sol é uma armadilha nos teus olhos?

Uma chuva de amor

para afugentar a dor

desse povo sofredor.

Uma gota pode parecer nada, mas para um copo cheio é muita coisa.

Transborda.

Tanto pra lembrar. Nada pra dizer.

Estamos andando em círculos.

Você tirou meu coração. Desde então fica difícil dizer a dor que sinto no mesmo, se ele não está aqui.

Mas eu nunca disse, meu amor, que era de graça.

Ele queimou tudo que tinha. Sem fogo.

Aí chega sábado a noite, trazendo consigo a exaustão da semana massante, trabalho, casa, faculdade, amigos e o peso de mil problemas mal resolvidos. Ônibus, banco, senta, olha pra cima, respira fundo, fecha os olhos, só faz questão de um pensamento. O alívio de pensar que o outro dia é domingo. Trazendo um toque de beleza à esse estado medíocre. Eles vão deitar abraçados, reclamar do chefe, da mãe, do ônibus lotado, rir, chorar. E nada, nada, vai importar, porque eles estarão ali, onde nada alcança. E são essas horas, esse momento de silêncio e desabafo que trarão força pra aguentar o resto da próxima semana inteira.