Em memória póstuma à três anos,

eu não sei dizer se se comemora a desgraça

Por ironia de qualquer merda que você tenha crença

hoje é uma quarta feira, cinza, chuvosa e amaldiçoada

E se você pensasse em aparecer com flores eu faria você engoli-las

Uma a uma, espinho por espinho

Vou pegar minha estaca e me certificar pra que teu demônio não está embaixo da cama

Pois não me bastou ter te matado uma vez

Tenho que matar-lhe todos os dias.

E sem ter que pensar muito, ao invés de aceitar eu deveria ter desejado que você cagasse cada uma das flores.